...une piste...mauvaise finalement !

Les pierres ont une mémoire ; les galets, les cailloux, le sable et la poussière. On oublie trop souvent que tenir une pierre dans la main, c’est tenir la mémoire du monde. C’est d’ailleurs amusant cette forme ronde que la nature leur dessine et que l’homme leur préfère. La rondeur des formes naturelles m’a souvent intrigué, rien a voir avec la douceur des fesses et pourtant difficile de s’en décrocher…de ce souvenir ancestral. Quelques caillasses trainaient dans la veste de ma poche, la dernière fois que j’ai pu choisir moi même mes habits c’était la dernière fois que j’ai pu choisir de sortir par moi même, avant d’être ici, placé comme ils m’ont dit. Trois dés de forme hexagonale que j’aimais faire circuler au fin fond d’une autoroute ravagée par le temps, parfois ils tombaient de ma main, parfois mes doigts semblaient tomber eux aussi. Le doux glissement des faces les unes contre les autres déplaçait des nuages dans ma tête, je pressentais, surtout lorsque les visites étaient finies, des vagues de sensations douces, des images sucrées nappées de sonorités généreuses…Dans ces rares moment de paix je revenais à l’origine, à la rondeur du ventre de ma mère. Tout semblait suspendu alors, et je sentais que dans ces moments là, je pouvais partir, quitter une bonne fois pour toute ce corps devenu aussi regrettable qu’il semblait magnétique au temps. Le même cauchemar venait alors juste de me réveiller, une horloge comtoise démesurée explosait devant moi, j’assistais attachée à une chaise au cataclysme, terrorisé d’être déchiré par des débris de verre et de bois…Il n’y avait que ce geste pour me calmer, je polissais un peu plus les parois de histoire, je devenais la petite histoire de mes petits cailloux, et ça me faisait du bien de m’imaginer poussière, ce qui fatalement semblait de toute façon approcher à grand pas…79 années contre l’âge du monde.

Quelque chose lui était arrivée, quelque chose lui a imposé une forme de paradis terrestre, comme une prison faite de feuillage. Son quotidien se résume ainsi : Tremblement, insomnie, cabane, surveillance, isolement technologique, câblage blindé, champs électrique, étanchéité, nuisance magnétique, accélération cardiaque, sudation, acouphènes, cactus, bougies, sensation de brûlure, isolement, solitude, folie, haine du touriste, des leurs ondes, de leur pollution magnétique, fuite, vandalisme, vieille voiture, nausées, terrain de camping, absurde, jumelle, révolte, souche d’arbre, pureté, propane…huile d’olive. L’huile d’olive était devenue la seule chose qui semblait apaiser le mal dont il souffre depuis son enfance, jusqu’à aujourd’hui. 23 années contre l’onde du monde.

J’évitais de trainer les couloirs, de risquer le précipice de leurs yeux, de croiser les flashs des téléviseurs de toutes les chambres de mon étage…tous allumés pour combler l’ennui. Pourtant, je m’y risquais à chaque fois que Daniel commençait son service de nuit. Il se faisait déposer par son ami à l’arrière du bâtiment pour être sure que personne ne les surprenne, là ils s’embrassaient avant de se quitter toute la nuit durant. J’aimais ces moments. Ils étaient courts, mais c’était devenu rare de croiser la tendresse ici bas. L’ascenseur de l’étage venait de sonner son arrivée, le gros chariot de médocs trin ballait derrière lui deux infirmières déjà endormies par le chuchotement du métal et des pilules. Sagement je regagnais ma chambre.

Félix avait développé tout un univers autours de son handicap, son incapacité de vivre entouré de champs électromagnétiques avait forcé la brèche d’un imaginaire surprenant, capable de rester au fait de l’actualité tout en vivant loin du monde civilisé, de se préserver d’un monde qui n’avait pas su et voulu envisager, que la technologie le faisait terriblement souffrir. Loin de sa petite cabane (sur le toit de laquelle il avait placé la monture d’un vélo qui produisait ce qui lui fallait d’électricité) était installé un poste de radio qu’un branchement complexe permettait d’entendre les nouvelles du monde au travers le pavillon d’un gramophone : L’immense iceberg des terres du nord défrayait la chronique depuis qu’il avait traversé l’atlantique et s’engouffrait dans le couloir entre l’Angleterre et la France…Pour la première fois de l’histoire, des milliers d’intrépides s’étaient risqués a rejoindre l’île britannique au continent européen en traversant ses quelques cinquante kilomètre de glace éphémère. Félix fermait les yeux et imaginait ce petit miracle…Brutalement, une rare douleur oubliée le percute l’arrachant à sa traversée en traîneau, le drapeau anglais noué autours du cou devint alors une corde qui l’étouffe, sa peau le démange terriblement, une barre de fer associé au grincement aigu d’un ultrason compresse son crane. Pour soulager ces agressions d’un monde lointain, une douche laissait s’écouler sur son corps en crise des litres d’huile d’olive, ça faisait longtemps qu’il ne l’avait pas utilisé, quelque chose s’approchait, une menace qui effritait le fragile équilibre entre lui et le reste du monde.